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13 mars 2010 6 13 /03 /mars /2010 17:50

Telle que je l’imagine

 

Il n’y avait pas de situation où elle ne réussissait à mettre de l’humour. J’aimais qu’elle se laissât ouvertement pleurer en écoutant de la musique et qu’elle me fixât alors sans ciller, attendant – ce qui ne tardait guère – que son émotion se communiquant à moi, je ne fondisse en larmes à mon tour… à la suite de quoi le fou rire la prenait. J’aimais les matins où elle promenait, à travers l’appartement aux stores baissés, une migraine peu équivoque, des lamentations propitiatoires et la mine douloureuse, contrite, mais ravie, de quelqu’un qui s’est couché trop tard, a trop dansé, trop bu, qui s’est trop amusé en un mot.

Mais j’aimais plus encore ces autres matins où elle me prenait dans son lit pour me raconter des histoires auxquelles, la plupart du temps, je ne comprenais rien. Elle ne devait d’ailleurs pas comprendre beaucoup mieux. Je soupçonne aujourd’hui qu’elle les inventait au fur et à mesure et, qu’arrivée au milieu de son récit, elle en avait déjà oublié le début. Peu m’importait : je me laissais bercer par les inflexions de sa voix, pénétrer par sa chaleur et me trouvais dans un état voisin de l’extase.

 

(Extrait d’un livre d’André Couteaux, 1974)

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